Cuando el amor ya no tenga rostro,
mezquino y siervo de la huida.

Cuando la espiga señalada,
se pierda entre los campos dorados,
y el infinito espacio
apague en la noche sus estrellas…

Cuando el pasar del tiempo
se envuelva en antárticas promesas,
y el surco de mi río se congele,
en el borde de todas las mareas…

Inasible ¡todo se habrá consumado!
y los botánicos sueños primaverales
secarán de rocío sus hojas nervadas.

¡Mariposas leves de curvadas alas!
¡Insólitas formas de sedientas ramas!
Cuando el amor ya no tenga rostro,
cuando el amor sea una esperanza…